Uma simples constatação

Era uma vez uma mulher cansada. Passava os seus dias vistoriando a própria vida e a de todos   que habitavam sobre os seus domínios. Perfeccionista, incomodava-lhe um tapete torto, uma gaveta mal fechada, resquícios de pão ainda que imperceptíveis a outros olhos que não os seus. Quanto a sua própria imagem não prestava muita atenção. Um eterno vinco na testa. os cabelos eternamente  por retocar. Convivia intimamente com um forte rancor que lhe fazia arder o estômago e ainda mais ácidas se tornavam suas palavras e observações. E quando a noite chegava ela  vestia a mais confortável das camisolas e despedia-se do marido com um cortante e irreversível até amanhã. E todos tinham que seguir o ritmo que ela impunha e suas prioridades tinham que ser as de todos para que a vida fluisse sem dissabores. Como se cansava aquela mulher! Sinto um peso sobre os ombros só em descrever o seu cansaço. Acordava com a vassoura nas mãos e passava os seus dias em meio a sabões, alvejantes, limpa vidros. Na hora do banho das  crianças,  suas mãos pesadas percorriam-lhes os corpos com energia, como se fossem constantemente  preparadas para uma minuciosa vistoria. Enquanto isso a vida  lhe escapava, ia-se embora como fumaça de insenso. Ela foi murchando a olhos vistos e aos cinquenta e poucos anos se foi completamente. Vinte anos se passaram e sua casa, de tão limpa, nunca mais precisou ser arrumada. Nunca mais houve poeira em seus móveis ou fogão engordurado. E assim permanece até hoje, estéril como as mentes de seus familiares totalmente desprovidas de doces  lembranças.


Olívia Comparato